Я один раз целую подставку с ножиками уронил, потом неделю ждал беды: потной страшной ночью снился то взвод ОМОНовцев, непременно желавший провести учения в нашем квартале с использованием нашей квартиры в качестве основного плацдарма, то похоронный оркестр, слёзно просившийся на постой. Тьфу. Обошлось, конечно, но осадочек остался. Шутки ли? Я вообще фальшивой музыки не переношу, а уж завывания похоронного диксиленда вообще способны меня уконтрапупить с первых же тактов.
А сейчас вот курил задумчиво и в этой ночной задумчивости впервые щипцы для кальяна уронил. Поднял. Стукнул об пол по привычке. Шипцы заныли, как плохой камертон. И тут же подумалось: "а что думают экстрасенсы-суггестологи по этому поводу?". Как мировая астрологическая общественность смотрит на это с точки зрения Стука Судьбы в ворота мирного обывателя? Или, например, какие-нибудь любители-каббалисты (тьфу-тьфу, а то Мадонна приснится ненароком с своих извечных трусах поверх костлявых старческих бёдер)? Адепты вуду? Последователи Маркуса Гарви?
Нет, лучше этого не знать. А то надысь мне приснилось, что я - весь крутой и нарядный - машу мечом среди каких-то крайне злобных азиатских харь. Причём, не просто так машу, а ещё и защищаю Святое мне. И постреливаю периодически из разной доисторической хуйни, типа трёхлинейки. В горах причём. Но патроны кончились, а азиатские злобные хари - нет. Я схватился с главной харей, но её обладатель оказался крайне ушлым мужчиной и выволок из складок халата ещё одну саблю. Которой и хуйнул мне прямо по горлу наотмашь. Каков пидарас, а?! Прямо поверх моего лезвия, сука.
Ну и в натуре, захлебнулся я своею же кровью, как мудак. И умер. Там, во сне. И вижу, как вылетает из меня сознание через врата Брахмы. А тельце валяется тут, жалко скорчившись как варёная креветка.
Проснулся в задумчивости, тёр горло, бормотал, что надо было лезвием вниз отыграть, глядишь, жив бы остался. Ладно, что по телику в этот момент сказали, мол, видеть свою смерть во сне - к ба-а-альшим деньжищам. Я сразу такой обрадовался, бороду подстриг, голову помыл, сижу, жду когда бабло привалит. Всё развлечение.
Вот вы, я чувствую, ржёте. А БАБЛО-ТО ПРИВАЛИЛО! Правда, немного. Хватило на свежий нумер Esquire, две куриных грудки и пачку табаку. И мороженое. В аккурат, чтобы духовно обогатиться чтением, сварганить корейский тёплый салат с жареными огурцами, закурить и, почувствовав какой всё-таки кайф - жрать на ночь, сказать себе: "Да идите вы нахуй со своими приметами! Так ведь и пукать нельзя станет, всюду будет слышен звук судьбы!".
Однако упавшие щипцы, тем не менее, смущают. Видимо, авитаминоз. Буду бороться с ним методом спанья до самого обеда. Надеюсь во сне снова встретить ту азиатскую мразь и отмстить ей, как неразумному хазару. По-нашему, по-уральски. Пиздец тебе, Мао Цзедун недоделанный.
