Решил воспользоваться тайм-аутом, предоставленным жизнью и дописать-таки давно застывший роман. Там дописывать-то осталось понты, но... В общем, что-то не писалось. Звоню редактору, у которого моя рукопись лежит со времен Очаковских и покоренья Крыма. Она говорит, приезжай, мол, завтра в салон красоты такой-то. А вы там долго будете, спрашиваю. Весь день, отвечает редактор. Ого, говорю. Возникает небольшая пауза и редактор несколько смущённо говорит: "Вообще, я его купила. Я тут теперь директор".
Экс-редатор стала выглядеть на редкость ухоженной дамой, поинтереснела, глаза блестят. Застал её за сложной беседой с двумя чуваками. Она растерянно говорила: "Мы ведь ещё вчера оплатили счёт за электричество, не надо нас отключать". Чуваки пожимали плечами и говорили про "порядок такой". Младший чувак предложил компромисс: "А давай мы им в туалете просто свет отключим. Для порядку. И пусть себе дальше работают".
Напоила кофием, сказала, что роман понравился, рассказала ужасное - как пришла к ним несчастная девка после фотоэпилляции, а её, болезную, передозанули этой хуйнёй в каком-то салоне. Теперь у неё дикие пигментные пятна на ногах, как у жирафа. Приходится всё время в брюках ходить.
В общем, в индустрии провинциальной красоты, как обычно, проблемы с кадрами, полный душняк со стороны любимого государства, но... Глаза-то блестят.
- Иногда вспоминаю писателей, редакторскую работу, чувствую какую-то лёгкую ностальгию. А потом вспомню всё это подробнее, - и неопределённо махнула рукой. - И сразу думаю, гори оно огнём!
