Wall-street

Удивителен мир челябинских кафе. Редкая птица найдет здесь дизайнерский интерьер, а и найдет, так в нём и окуклится. Суровые челябинские понятия о приличиях рекомендуют мастерам художественного интерьера вести себя проще, к народу быть поближе, а со сметой - построже. Однако, в нарочито стерильных (ибо лишь чистота извиняет бедность, как известно) интерьерах появляются штуки, обладающие неожиданной функциональностью. Например, этот фонарик на шнурке (футуристическая членовидная хреновина в правом верхнем углу снимка) можно использовать, чтобы разбудить официантку. Для этого нужно просто взять его в руку и посветить деве в затуманенный мечтами шар. И она сразу вспрянет ото сна, как декабристы, разбудившие эмигранта Герцена, и принесет заказ или счёт, или чего ещё там от неё нужно. Именно с такими мыслями я сидел сегодня в Уолл-стрите, вспоминая предыдущие походы туда. Но сегодня девочка нам досталась хорошая и фонарик так и провисел неиспользованным всю дорогу. А вы говорите, прогресса нет. Есть. Только очень потихоньку.

Posted via email from maxss's posterous

Про наркотеки

Одной из самых аддиктивных штук в мире, вне всякого сомнения, является свежий суджук. Твердый как намерение коммуниста, сладкий как поцелуй царицы Шемаханской, он лечит зубы от лености, а душу - от горести. А уж когда на столе появляется стакан свежего пива, суджук тихо поёт, нужно только расслышать эту песню и тихо-тихо подпеть: "па-ад кры... лом... са... ма... лё.. та... очёмта... па-ёт... зилёнае море тайги-и-и-и...".

Posted via email from maxss's posterous

не поддаваясь

Зайнулла Латфуллин - по образованию художник-монументалист, получивший лучшее, пожалуй, художественное образование в Ленинграде, но в его родном Челябинске сейчас доступны только две его большие работы: это мозаика на фасаде татаро-башкирской библиотеки на Цвиллинга и неоконченной оформление фасада здания областного архива на Свердловском проспекте, наискосок от Торгового центра. Мозаика обваливается, поскольку смальта не выдерживает агрессивного челябинского воздуха. Ещё одна картина доступна в выставочном зале союбза художников. Но поскольку Латфуллин предпочитает работать в очень мягкой манере, используя нераздражающие, скользящие цвета, напоминающие тёплый и пасмурный декабрьский день, то она теряется рядом с агрессивными полотнами абстрактного экспрессионизма.

Между тем, Зайнулла Нигаматович - художник очень тонкий, воздушный, пропитанный какой-то плывущей, трудноуловимой энергией. Его творческий почерк сформирован, с одной стороны, детством, проведённым в кунашакской лесостепи, с другой - византийской мозаикой и русской иконописной традицией. Смотришь, и чувствуешь - действительно какой-то надмирный человек. Он очень немногословен, из породы особенно нелюбимых журналистами людей, из которых каждое слово приходится клещами тянуть. Но зато когда этот тоскливый щит молчаливости даёт трещину, внезапно обнаруживается, что Зайнулла Нигаматович - человек удивительного обаяния и какого-то несовременного внутреннего достоинства. Он настолько несуетлив, так скуп в движениях, в жестах, в определениях, что возникает полнейшее ощущение того, что он живёт абсолютно вне времени и более того, что так и надо жить. Не поддаваясь.

Вы вообще находитесь вне понятия арт-рынок?". Так его ж нет в Челябинске. "А давайте мы вам где-нибудь ещё выставку устроим?". Ленивый я очень, надо ж всё это собирать, подписывать, упаковывать. "А вы часто в мастерскую приходите?". Да я всё думаю, как бы уйти отсюда. "Получается?". Не очень хорошо получается, здесь ведь так комфортно. "А как вы рисуете, откуда возникает вдохновение?". Не знаю, это ж как чесотка... столько лет уже этим занимаюсь.
Отвечает иронично, на бумаге не передашь. Весь смысл ответов - за пределами слов. Он просто берёт кусочек смальты и начинает колоть его точными осторожными движениями. И в этих движениях гораздо больше ответов на любые вопросы о творчестве, чем в словах. "Вдохновение - это же всего лишь один момент", говорит он, а потом начинает говорить о гармонизации предметов в одном художественном пространстве, о нераздражающих цветовых решениях, о сложности простого и прочих вещах, открывающих какие-то бездны новых смыслов.

этот хулиганский обаятельный скетч кто-то набросал в закутке на стенке

Его мастерская находится в спальном районе. Буквально в двух шагах от подъезда одного моего покойного друга, долгое время работавшего киллером. В соседнем квартале - подвал, где я тренировался, стирая кулаки о бетонный пол, и ещё один, где занималась грязным боксом правильная пацанва. А над дворами струится золотистый свет солнца, проникающий в широкие окна мастерской, где незаметный худохник Латфуллин рисует прозрачные, словно соткавшиеся из ткани сна, уральские деревушки.

Все фотографии из мастерской художника Лутфуллина смотрите тут [тынц!].

Картинки с выставки

Очень часто ловишь себя на том, что живешь-живешь в городе, в голове начинает складываться какой-то свой его образ, сдобренный жирными напластованиями медиа-сообщений. А потом вот так забегаешь посереди дня по рабочей надобности в выставочный зал местного художественного объединения и понимаешь, что параллельные миры существуют прямо рядом с тобой, в эту же самую минуту. И для кого-то твой город не только рай для металлургов, малоудобное скопище заводских слободок. Банальная мысль, я понимаю. Но иногда банальности как раз-таки и трогают. Внезапные банальности.

Posted via email from maxss's posterous

письмо невидимому другу о странных именах

Ты говоришь, что некто Хосни Мубарак сбежал из мятежного Египта, но ещё поборется на предстоящих выборах за кресло падишаха или кто у них там ещё? Ой, я и не знал, что у них, как и у нас, есть выборы. И что они, вероятно, почти как у нас, только глупее: наши падишахи хотя бы для блезиру меняются местами, а господин Мубарак царствует уже как минимум двадцать лет. Хе-хе, я периодически задумываюсь о том, что мнение Арианы Фаллачи по поводу арапской культурки не так уж и сурово.

не знаю арабского, но что-то подсказывает, что этот Мубарак надоел соплеменникам

Представь, я ведь даже помню того Мубарака, точнее, не его самого, но его странное имя. Причём, мнемонический механизм, который здесь вступает в действие, тоже странен: неясно, что и благодаря чему именно я запомнил. Дело в том, что когда я перевёлся в то, что челябинцы гордо именовали "университетом", начала физической культуры нашим барышням (да-да, именно барышням, потому что они были весьма аппетитны, а пацанам на физру ходить считалось западло) преподавал рослый рябой мужчина с аномально светлыми глазами. Его звали Эдисон Мубаракджанович. Вот тебе крест, не вру. Это могут подтвердить... э-э-э... ну если не миллионы, то по крайней мере пара сотен выпускников моей скромной alma mater.

На наивный вопрос "как же вы запоминаете этот диковатый набор звуков, что достался этому несчастному от его весьма творческих предков?" мой будущий друг Игорь Г. ответил, что очень просто - начало как Мубарак, а "джанович" запомнить уже куда проще. Так что с Хосни Мубараком нас связывает какая-то странная нить, хоть я ни разу и не был в Египте (и, более того, в обозримом будущем не собираюсь, что характерно; ты же знаешь, коптиться на пляже с выражением будущей воблы на обгорающем лице - не мой тип отдыха).

Ты зря смеёшься над местными именами, кстати. Я недавно сидел за столом с ребятами из Татарстана, они сказали, что таких заковыристых имён не встретишь даже в Казани. Так вот, об именах. В трудный период взросления, когда я, кроткий ботаник и пария, ходил на занятия в музыкальную школу, ко мне как-то приставили практиканта из "кулька" в качестве преподавателя по оркестру. Его звали Ильдар Дарвинович. Мне всегда хотелось посмотреть на его деда. Назвать сына Дарвином может только человек с непростой манерой мыслить, согласись?

Ильдар выглядел как типичный южноуральский татаро-башкирин: невысокий, краснолицый, с быстрой речью. Выделялся же он тем, что, несмотря на неизменный серый костюм вполне себе божеского вида, белую рубашку и неброский галстук, постоянно заправлял отутюженные брюки в невысокие зимние сапоги. Помнишь, когда мы были маленькими, эти сапоги из дерьмотина, на молнии, с какой-то лохматой подкладкой из меха неведомой чебурашки, носили все подряд? Вот-вот. В них-то он и заправлял брюки. Причем, делал это очень аккуратно.

балалайка не так проста, как кажется, честно говоря

Он вообще был отличным парнем, этот Ильдар Дарвинович. Специальность у него была "балалаешник" и играл он на своём инструменте просто божественно. Аполлон бы пустил свою кифару на растопку, когда б услышал нашего практиканта. Балалайку Ильдар обожал. И немудрено, представь в начале 80-х балалайку с палисандровой декой, вставками из натурального перламутра на грифе и струнами, изготовленными вручную?! Нет, я не преувеличиваю, мамой клянусь! Уж в чём-чём, а в таких делах я в то время разбирался, я ж хотел стать вторым Пако де Лусией, ты помнишь.

Как-то раз я застал Ильдара Дарвиновича каким-то скорченным над любимой балалайкой. Белоснежным (sic!) платком он яростно стирал с уголка - того, что обычно ставится между колен - какое-то микроскопическое, почти невидимое пятнышко. Я спросил, что случилось. Кипя от гнева и потому внезапно обретя сильный акцент и путаясь в русских словах, Ильдар рассказал, что по дороге в музыкалку к нему пристали злоумышленники с требованием "отдать-чего-у-тебя-там". Он сказал, мол, вы поглядите сначала, может и брать-то не будете. Достал балалайку и сильно стукнул уголком в лоб ближайшего гопника. Потекла кровь. "Мне так больно стало, что я её вот так... Какому-то пидору об лоб", - сказал Ильдар Дарвинович и глаза его потемнели от прилившей тёмной крови. Хороший парень.

Позже, когда Прилеп в обнимку со своим "лес полом" объяснял мне, глупому, различие в блюзовой манере чёрных и белых, он часто говаривал, что настоящий блюзмен может не только сыграть хорошую фразу, но и по ебалу выпишет кому угодно, не задумываясь. Пардон май френч, май френд. Насморк, знаешь ли, как-то сгущает мозги и провоцирует на дешёвые каламбуры. Сам Прилеп, кстати, делал это виртуозно: во время побоищ он выстраивал своих бойцов "свиньёй", не отрываясь смотрел прямо в глаза лидеру противоположной группировки, потом также, не отводя взгляда протягивал руку назад и грозно командовал "Кол!". Ему пртягивали дрын от лавки, и он, мельтеша им как полоумный вертолёт, бросался в самую гущу противников, перемалывая черепа. Увы, у меня тогда не было столько драйва. Хотя... Почему увы?

Прости, я слегка заболтался. Впрочем, "прости" здесь - просто фигура речи, я не нуждаюсь в прощении, ибо, как тебе известно, не признаю деления мира на святой и грешный. Я таков. Мне нечего доказывать. К тому же, я все эти двадцать чортовых лет помнил, кто такой этот ваш Мубарак. А это, согласись, неплохо для парня, с трудом окончившего школу для дебилов :-) Я не дарю тебе прощального поцелуя, ибо сопли. Думаю, ты прекрасно домыслишь все мои дружеские жесты самостоятельно, ведь мы всегда были, есть и останемся негодниками. Юными пылающими негодниками.

Нашествие гриппозных зомби

Уступив требованиям коллег, пошёл в аптеку и купил маску. Оказалось, что это целая история. Только в третьей по счету аптеке обнаружился в продаже нужный санинвентарь. В двух предыдущих мне сказали: "Да вы с ума сошли?! 160 штук улетели за полчаса!".

Так что теперь я честно сплю и сморкаюсь в эту тряпочку. Вы бы знали, до чего же в ней жарко! Капецъ. Из-за этого её приходится вешать на одно ухо и сидеть как полный идиот. Зато теперь я не только незаразен, но и нестрашен. В общем, тяжелой кровью даётся мне социальная адаптация. Социопатом быть куда приятнее и на четыре рубля дешевле.

Posted via email from maxss's posterous

фотохостинг

Друзья, посоветуйте какой-нибудь забугорный фотохостинг для хранения личных фотографий. Picasa, Flickr и Photobucket не предлагать, я их уже знаю. А вот наверняка же есть что-нибудь новое-красивое-удобное-бесплатное, о чём я не знаю? 

Posted via email from maxss's posterous

таинственная рыба

Когда поутру идёшь по какому-нибудь челябинскому стихийному рынку, где полузамёрзшие краснолицые селяне продают задубелые свиные лытки, какие-то непонятные рёбра заиндевевшие настолько, что даже не понять, от какого зверя они были отъяты, народный кетчуп "хрен" в бутылках из-под кетчупа "балтимор", речную мелочь и круглых карасей, то может случиться странное.

тушь, перо, карандаш, рабочий молескин large

Тушь, перо, карандаш, рабочий молескин large

Между самокатанных банок с мариноваными патисонами и квашеной капустой, между покрытыми инеем тушками кроликов и жёлтыми свиными бошками, внезапно попадается лоток с кальмарами. А дальше - снова свиные уши, бараньи ноги и прочие дары неласковой природы Южного Урала. А потом вдруг ррраз, и снова лоток с навагой и кетой, а то ещё порой с него на тебя алый горбыль пялится своим немалым клювом.

Возникает дурное ощущение, что где-то в степных дебрях, между Фершампенуазом и Лейпцигом, земля имеет потайной разлом, куда нагайбаки ходят с удочками и сетями, ищут во льду магическую полынью и ловят там кальмара и навагу, в битве со стихией добывают горбыля и нерку. И потом везут водный урожай в Челябу продавать. Вместе с патисонами.

Но потом порыв бодрящего двадцатиградусного ветерка в очередной раз выбивает слезу из глаз, ты утираешься и всё встаёт на свои места. Всё как бы пофигу. Горбыль? Бывает. Кальмары? Отлично в салат пойдут. Патисоны? Ну тоже неплохо. Жаль только рынку на днях придёт пиздец. Ибо мы все должны покупать всякую фигню в супермаркете. Мы против, но это наш гражданский долг: идти в пургу и в зной в супермаркеты, чтобы приобщиться к настоящей культуре потребления. А нагайбаки пусть дальше колготятся у потайного разлома в степи, добывая там бараньи ноги, горбыля и нерочку.

Пара анекдотов

"У России мрачное прошлое и великолепное, яркое, замечательное будущее! И так будет всегда"

-----

- Алё, Нина.
- Привет, дорогой.
- Я давно собирался тебе сказать... Ухожу я от тебя... К Наташке ухожу!
- [всхлипывания и плач в трубке] у-у-у... а-а-а... Дорогой, а как же я?!
- Ой, прости! Как ты?

Posted via email from maxss's posterous

о нежности

Вчера смотрели полюбившийся сериал «Прослушка», там в третьем сезоне есть примечательная сцена. Член городского совета Балтимора рассказывает не то комиссару полиции, не то прокурору округа, о боевых традициях избирательного округа, от которого он баллотировался. Он вспоминает, как один из его предшественников, способствующих избранию Джимми Картера на пост президента, при встрече обнял Картера, а потом взял его за ремень на штанах, подтянул к себе (президента страны, sic!) и, пока охрана щёлкала клювом от неожиданности, спросил: «Где деньги, обещанные для моих улиц и кварталов, а Джимми?».

Позже, когда Картер уже проиграл выборы Рейгану, воинственный выборщик подошёл к нему ещё раз, на вечере, посвящённом сбору средств на реванш Картера, и повторил свой вопрос. Потом глянул на Джимми и, когда тот с дежурной улыбкой промолчал, ответил на эту улыбку: «да нахуй ты мне нужен, ты теперь даже не президент».

американская модель демократии имеет недостатки; но политическая модель хозяин-раб - ещё хуже

В свете последних похорон нашего экс-губернатора (точнее, каких-то совершенно больных дискуссий на эту тему), меня более всего поражают люди, которые как бы не понимают, что если человек фактически нанимается народом за его (народа) деньги, то с него не просто позволительно спрашивать. С него нужно спрашивать. Губернатор — не миропомазанник божий, и не посланник небес. И изящное перепевание формулы Макаревича, высказанной бывшим музыкантом нынешнему блоггеру №1 «Вы — замечательный президент, только вам с народом не повезло» - это рабья пошлость. Либо от скудоумия, либо от злонравного умысла.

Готовность к рабству, вот что ужасно. Как говорит чеченская пословица: «кого объявлю своим господином, тот объявит меня своим рабом». Готовность объявить некую персону неподсудной просто на основании занимаемой должности — это гораздо хуже, чем объявить мертвеца кем-то, имевшим (о, ужас!) недостатки. Извращённая логика, при которой власти придаётся статус божественности — это средневековый пиздец, аналогичный замене физики законом божьим. Понятно, что эта логическая конструкция сейчас усиленно насаживается на головы «дорогих россиян» как некий единственно-верный мыслительный гандон. Но от этого дорогие россияне мыслить не перестанут.

В норме власть является бременем. А пресуществление власти — непосильным трудом. О чём может поведать, например, любой совестливый производственник или председатель колхоза. Но кризис совести — это не когда человек, основываясь на предположении, что все люди изначально равны, спрашивает у властителя «что ты сделал для меня?» (даже если властитель мёртв); кризис совести — это когда один сосёт, причмокивая, а другой закатывает от счастья глаза и думает: «Соси-соси, сучара. А я ещё подумаю, гладить тебя по башке, или по еблищу дать».

UPD: На этом псевдо-политологические споры о роли личности в истории и природе власти хотелось бы закрыть, ейбогу. Dixi.
UPD2: Чтобы два раза не вставать. Про кудревато-мудреватые рассуждения, чем различаются репутация и имидж. Репутация конструируется через межличностные отношения. А имидж - через средства массовой коммуникации. Почувствуйте разницу. Вот теперь точно Dixi.

Пельменная облачность

Сегодня в троллейбусе слышал очень уральское и очень точное определение погоды. На нас пару дней назад навалилась оттепель, сегодня её мило обсуждали две бабулечки, весьма приличные на вид:
- А я вас спрашиваю, что это за зима, если пельмени на балконе заморозить нельзя?!

Posted via email from maxss's posterous

некрофилия

Наверное, я — единственный пацан в своём городе, который похудел за время новогодних каникул. За это недолгое время ко мне вернулась давняя привычка просыпаться в четыре утра и писать до восьми, после чего снова вырубаться до полудня. И это — по-настоящему убийственная вещь для человека, который пытается ходить в офис.

Мало того, что сам по себе процесс письма полностью выключает меня из социума и я перестаю понимать, где я, кто все эти люди и какого хера они все звонят и чего-то от меня хотят, так ещё и подобный образ жизни никак не способствует возвращению маргинального блоггера на планету Земля. А тут, точнее на паре десятков квадратных километров, где расположен суровый город Че, происходят удивительные вещи.

Сегодня сел в маршрутку и обнаружил, что все пассажиры, занявшие сидячие места, спят. Я спросоня не заметил оранжевого плаката, радостно сообщающего, что стоимость проезда выросла наполовину, теперь это 15 рублей. Я подал водиле смятую десятку, он (видимо, тоже спросоня) не обратил на этого никакого внимания. Так и доехали.

Вчера, сдуру вернувшись на эту планету из затянувшегося ментального странствия по старому Китаю и кольриджевской Британии, обнаружил по телевизору траур. Оказывается, суровый город прощается со своим бывшим губернатором, запретив рекламу, развлекательные мероприятия и приспустив, прости господи, свои верблюдоносные флаги. Бред какой-то! В нормальных городах гордятся своими писателями, музыкантами, художниками, учёными. Челябинск гордится своими чиновниками.

(c) Polly Morgan

Так получилось, что среди моих близких знакомых есть люди, неплохо знавшие покойного и я избавлен от веры в бредни о том, что экс-губернатор был анделом небесным во плоти. Но журналистская братия, в едином порыве пытающаяся лобызнуть покойного в остывшие уста, уже и не удивляет. Стойкие бойцы пропагандистского фронта. Привыкли целовать. Хотелось бы, однако, узнать от них, правда ли, что нонешний кардиоцентр, например, построен на земле, принадлежащей скорбящей дочери покойного бессребреника? Или всё это — грязные слухи? Но нет, молчат акулы пера. Лишь мёд струится по телеэкранам, web-страницам и полосам газет (хотя есть и исключения).

Так целуют, когда хотят за что-то повиниться.

Один Политолог (есть соблазн сказать, Единственный Уцелевший в наших краях Политолог) говорит о том, что покойный был легитимным губернатором, всенародно избранным, бла-бла-бла. Не будемте лукавить. Я помню все те выборы. То, что делает на выборах «единорастия» сейчас, было ровно так же сделано покойным во время тех кампаний, разве что чуть более изящно. Он был плоть от плоти партийной номенклатуры; это его «первый вице» изрыгнул гениальный слоган «собственность — не священная корова», при нём захватывались предприятия (привет, «Катавцемент») и блокировались инвестиционные потуги (привет, «Карабашмедь»), махрово цвела политическая проституция и в подвалах Заксобрания тайно печатались коммунистические прокламации. Он был до отвращения обычным. Серым. И серым было его правление.

Однако магия медиа такова, что если вошь и мышь становятся единственным ньюсмейкерами на пятнадцать лет, то очень скоро именно вши и мыши станут героями народных песен, к гадалке не ходи. В их серости начнут видеть благородный стальной блеск, трусоватость обернётся скромностью, а привычка жить в темноте — духовной близостью к сирым и убогоньким.

Власть ужасает не сволочизмом, а равнодушной убогостью. А народ — верой в то, что эта убогость есть благость. Будучи частью своего народа, но не в силах разделить всеобщего ликования, очень хочу выпить пива и поспать. Но корпоративный долг никак не даёт мне сделать это. Увы. Буду молиться лживым богам пиара, поститься, читая новости вместо романов, и слушать телевизионную белиберду, чтобы быть в курсе последних шевелений этого дурдома, который меня ещё в школе научили называть Родиной, а я и поверил.

"Я видел дьявола" Ким Чи-Ун

Ну что, товарищи, посмотрел я сейчас совершенно недетское кино. Если уж какое-то кино и можно охарактеризовать этим сильным эпитетом, так это ленту Кима Чи Уна "Я видел дьявола" (фильм свежий, премьера состоялась в августе 2010-го). Я теперь его тоже видел. Любимая девушка попросила меня сходить за мясом, я ответил, что боюсь выйти во двор без оружия и мне надо настроиться. Я, видимо, еще пару дней буду бояться покупать у корейцев их салаты. Да и вообще буду слегка подпрыгивать при виде монголоидного лица. Если бы я жил в Казахстане, это могло бы привести к паранойе. Но, на моё счастье, я живу в Челябинске, где на улице стоит такой мороз, что молодые люди заматываются щарфом по самые брови, а брови меня уже не так пугают.

"Я видел дьявола". В таких-то декорациях это и немудрено.

Совершенно обезжиренный тизер кинофильма можно посмотреть по ссылке но поверьте, никакого представления о той кровавой вакханалии, которая два часа и двадцать минут длится на экране, этот беспомощный ролик не даёт. Если вам понравился Oldboy, то есть шанс, что понравится и "Дьявол..", но последний фильм... как бы это поточнее выразиться... "погуще" будет.

Сюжет я, как обычно, пересказывать не хочу. Маньяк убивает юную красавицу. Причем красавицу такой степени персиковости, что я в первые же пять минут заорал: "Не трогай девку, пидарас" и замахнулся на компьютер кружкой. Еще минут через двадцать стало ясно, что кружкой тут не обойдёшься. Надо вспоминать хапкидо, что периодически делает главный антагонист маньяка - юный сотрудник корейской разведки, соединяющий в себе мальчиковую красоту и голос радиодиктора.

Корейские разведчики выглядят как-то убедительнее Анны Чапмен

"Положительным" его назвать язык не повернётся, потому что кроме юных жертв с кожей цвета полнолуния, положительных героев там мало. Ну ещё папа первой убиенной, 30 лет отпахавший в убойном отделе и мирно седеющий в отставке.

Всем нам, товарищи, хорошо знаком американский маньяк, жертва фрейдистских настроений сценаристов, половозрелый задрот, которому мама в детстве запрещала трогать писю. Как только благородный следователь заденет в нём эту запретную потайную струнку, американский маньяк тут же подпускает соплю, даёт слабинку и умирает, надетый башкой на гвоздь. Либо сгорает к удачно подвернувшейся топке. Но не таков, товарищи, его собрат - корейский маньяк.

"Раз уж это всё равно произойдёт, раздевайся сама"

Корейский маньяк - это не хухры-мухры, тут никакой мамы с прищепкой на крайней плоти, никакого отчима с ремнем в руке. Корейский маньяк - маньяк потому, что в него вселился дьявол. Натуральный дьявол. И когда актёр Чхве Мин Сик (известный по "Олдбою") приоткрывает веки, чтобы показать как этот дьявол выглядывает наружу, рука рефлекторно нашаривает тяжёлый предмет, чтобы не дай бог не остаться с пустыми руками, когда эта дрянь вылезет из монитора. И тут заурядный поединок разведчика, которому нечего терять, с дьяволом в человеческом облике приобретает воистину эпический размах. И развивается он по весьма витиеватому и непредсказуемому руслу.

...а что, бабка, ещё маньяки в вашей деревне есть?

Демонстрирует нам режиссёр и тонкое чувство юмора, проявляющееся в том, что его Корея населена маньяками чуть более, чем это, в принципе, возможно. Чувак ловит тачку, а там - два маньяка с колюще-режущим, заходит в дом, а там парочка за столом девок жареных жрёт. И всё это совершенно лишено какого бы то ни было налёта фантастичности. Наоборот. Натурализм иногда хлещет через край. И я серьёзно не советую смотреть этот фильм людям с тонкой душевной организацией. Я, например, два раза ходил чай заваривать и один раз - кальян забивать. А сейчас очень хочу выпить пива, но боюсь уснуть и увидеть всё это во сне. Бррр.

При всём том, все фирменные черты корейского киноподхода тут налицо: отличная картинка, стиль, зрелище. Как обычно, всю красоту слегка портит победительная музыка в комсомольском стиле, но этот недостаток можно простить. Мир демонов, показанный нам Кимом Чи Уном, прекрасно доносит несколько мета-идей: насилие порождает насилие; быть хирургом приходится, а вот глумиться над фурункулом - глупо; в боевом запале надо бы помнить о близких; не надо недооценивать... Ничего и никого не надо недооценивать. А вообще, хочется теперь быть добрее, нравственно чище и тискать котов за мягкие пузы.

молескин и радость жизни

сегодня автор фотоблога Travelkate, замечательная девушка Катя, осторожно пробующая переехать из сурового Че в Культурную Столицу, сделала мне очень своевременный, а потому - совершенно царский подарок. Чёрный нелинованный молескин формата large, идеально подходящий для набросков. Предыдущий подарок - аналогичный squared (кастомизованный под мои нужды специальным образом) я почти израсходовал за три месяца, и уже приготовился горевать по этому поводу. А теперь - айнанэ! Спасибо, Катя!

для тех, кто не в теме: молескин - это блокнот у меня в руках 

Сидя с Катей в кофейне, мы почему-то разговорились о том, что множество людей в детстве рисуют, но потом почему-то перестают это делать. Я искренне считаю, что вообще-то все люди могут рисовать. Но почему-то этого не делают. Вот, например, когда смотришь западные ресурсы, посвящённые молескиноводству, там люди такие каляки-маляки вывешивают, как будто только что из детсада. И ничего. Даже в каменты им никакие шелдоны куперы не срут. Может быть западные люди лучше владеют сложной для русского человека наукой прощать и принимать себя (хотя, не знаю; у меня весьма специфический контингент друзей с Запада)?

Я не говорю о том, что свои каляки-маляки обязательно надо вывешивать публично. Но рисовать - это... Это прекрасно. Быть унылым, скучным и пресным - в этом мало доблести и мало радости. А главное - стать таковым всегда успеешь. Когда я ковыряюсь в своём нынешнем молескине, кастомизованном под мои надобности, то периодически вижу, как на лицах некоторых людей появляется характерное для жителей заводских слободок выражение "как говна с утра поел". Потому что, по их мнению, мужчина в сорок лет не должен рисовать и заниматься прочими глупостями. Но правда состоит в том, что если спросить их "а что он должен делать?", то ответы будут ну просто пиздец какими унылыми.

Когда знаешь, что жизнь конечна, и, более того, конечна внезапно, то понимаешь одну простую штуку: радоваться надо сейчас, а не потом, когда хуй стоять не будет. В этой связи, хочется привести поучительный текст Bronnie Ware, недавно облетевший всю сеть. Несмотря на то, что копипаста - не мой стиль, я не удержусь и приведу весь текст целиком. Она работала сиделкой с умирающими в хосписе. И, суммируя их наиболее частые предсмертные сожаления, сделала весьма полезные выводы. По ссылке "читать дальше" - эти самые сожаления, с комментариями самой Бронни: